Los he visto por ahí,
Dando vuelcos comos trompos
Qué les pasa? Qué se alteran?
Yo no entiendo; ellOs, locOs.
Se alborotan, se exasperan
Se desborda mI entereza.
Y aplastan, me desbastan,
Me invaden, me ultrajan.
Me capturan, nI oportuna.
Y llegan, Oh! sí que llegan!
Pues, no hay cura para ellOs,
No hay remedio, ni anticuerpo.
Y juegan con mI base,
La amarran y deshacen.
Le pintan ojos nuevos,
Y eSos locOs siguen sueltos.
Como si no existiera invierno.
Como si no existiera razón,
(Yo sIn lupa, nI sazón)
Y eSos locOs con pasión
Como si nada, ni oportunos sOn.
Ya está.
Me desangran.
Una vez más.
Caigo muerta, y rendida
Ante ellOs,
claro está.
Porque son ínfimos infinitos infernales,
que regresan.
Como si no existiera invierno,
Como si no existiera razón.
O siquiera hubieran sufrido por perder la razón?
Qué saben ellOs?
Y aún así vuelven cuando les canta,
Incluso ya los hecho de menos.
De menos, de más y de todo lo demás.
locOs ellOs, locOs eSos.
Cúando vuelven?
Por acá andan faltando,
Porque nI oportuna la que escribe,
nI describe, nI revive.
