Poca Cuerda.

Sería difícil decirte
que no he andado ocupada;
cantando en otros bares,
bailando en otras danzas;
viviendo en ilusiones,
quemándome en miradas.

Sería poco cuerdo
contarte de los restos;
de las faltas y las altas,
de los besos que corrieron.
Sería poco cuerdo,
creer que no recuerdo;
que no recuerdo,
qué recuerdo.

Es que me tienes atrapada
en vaivenes de palabras,
que sostienen Fa menores,
que sonríen con temores;
de sentir que seas mío,
de morir con otros bríos;
desbordándome en tus días,
desde el borde de tu risa.
       De tus risas.

           . . . . . .

Sería poco cuerdo
creer que no merezco
conocerte de reflejo,
disfrutarte sin recelos;
de sentir que hoy te miro,
de saberte como mío;
descubriéndome en tus vuelos,
dibujándome en tus dedos.

Y poca cuerda la que queda,
derramando mis certezas;
de dejarte ir sin dejos
de pasiones que ensordezcan,
sensaciones que rebelen,
y suspiros que requiebren
trazos tuyos, líneas mías.
                     Besos cuerdos, cuerdas tiran.

Pinto mis labios.

Esta noche, pinto de color mis labios por vos.

Sacudo el polvo de mi disfraz de mujer fatal y lo visto de la mejor forma que sé.

Bato mis cabellos, surco pinceladas de rimel sobre mis espesas pestañas,

y espolvoreo partículas de brillo que recaen sobre mis mejillas.

Hecho cristales de perfume que se arremolinan y me envuelven, inundando mis sentidos, retumbando lo invadido por ese aroma que trae recuerdos lejanos de amores pasados. Amores que chocan y traspasan como viejos fantasmas, 

como antiguas sombras amigas que siempre rondaron bajo mis imprudentes y atolondrados pies.

Sucede, te confieso, que en todo este rato aprendí a dividirme entre gajos de piel,

como si fueran acumulándose con el pasar del tiempo, que a medida que cada quién desea atravesar mi fina capa de ser,

por cada vez, se escapa volando un rastro de mí, y queda libre un nuevo retazo de piel.  

Es por eso que esta noche me abrazo firmemente para retenerme,

y así, quizás, de algún modo evitar perderme.

Verás, hoy soy más fuerte y más frágil que ayer.

Verás que llevo el porte de una reina y que sufro como cualquier esclava.

Que bajo este antifaz de carnaval veneciano se esconden restos de luchas clandestinas entre seres que no me permito renombrar. Pues, detrás de mis ojos y de esta fina sonrisa hay un museo de cicatrices que aún no logro sanar.

Pero eso no lo sabes, ni lo sabrás.

Porque sabes? hoy visto de mujer fatal.

Thought of you.

Woke up and wished that I was dead
With an aching in my head
I lay motionless in bed
I thought of you and where you'd gone
and let the world spin madly on

Everything that I said I'd do
Like make the world brand new
And take the time for you
I just got lost and slept
right through the dawn
And the world spins madly on

I let the day go by
I always say goodbye
I watch the stars from my window sill
The whole world is moving
and I'm standing still

Woke up and wished that I was dead
With an aching in my head
I lay motionless in bed
The night is here and the day is gone
And the world spins madly on

I thought of you and where you'd gone
And the world spins madly on.

Exilio y Censura de Identidades.

 Atención escritores:

Cuenta García Márquez  que “un buen escritor se aprecia mejor por lo que rompe que por lo que publica”… siguiendo su consejo podrían reconsiderar hurgar entre sus tachos de basura, o cajones polvorientos, para revivir viejos fantasmas que creyeron que jamás verían la luz…

Mientras tanto los míos asoman la cabeza desde el fondo y repiten temerosos hacerse a gusto en las profundidades del infierno de los escritos, donde se encuentran con hermanos de su misma sangre y concuerdan que allí abajo se está más seguro que en la libertad de la vida diaria, o que en las manos del Dictador que los condena a olvidar de dónde vienen, quiénes son y por qué existen.

¿Cobardes?

Miserias.

En lo profundo de mi alma, o en el fondo de mi cama,

ahí, donde los pies no llegan, donde se esconden las medias,

se queda  guardado…

mi mayor terror,

mi inconcluso,

mi remordimiento,

junto con tus huesos, con tus restos, y tu oscuridad llameante.

Al borde de mi vida, de mis días, tratando de comerme, de masticar cada pedacito libre que queda.

Amenazante.

Acaso yo te doy esa identidad? Acaso yo soy la que te crea?

Con qué necesidad?

Cuál es mi miseria de subirte al pedestal de mis temores, de mis mayores fracasos?

Despertar.

"Somos lo que somos…

y eso cambia todo el tiempo."

Porque ya no somos, ya no fuimos, ni un recuerdo, ni un destiempo;

ya no se del sol de aquel momento.

Ya somos otros, y ya fuimos muchos;

ya casi no reconozco ni el perfume de ese lejos…

De esa sonrisa pegada en mi oído,

de ese grito de locos que fuimos.

Solo soñando, solo entre sombras, algo de eso me lleva al desierto;

al extremo de aquel mundo que hoy solo nos mira de reflejo.

Para no tocarnos, para no llegarnos, porque ya somos viejos, y ya somos nuevos…

Desarraigarnos, desaprobarnos, desdibujarnos,

pero ante todo, desvanecernos.

Matarte en mi fuero interno, dejarte de lado, o a un costado,

y desprenderme de aquel receso. De aquella risa y de aquellos vuelos…

Miedo por sobre todo, de morir en el silencio,

cuando siempre supimos que un grito fue lo nuestro.

Y me des

           pido.

Los locOs eSos.

Los he visto por ahí,

Dando vuelcos comos trompos

Qué les pasa? Qué se alteran?

Yo no entiendo; ellOs, locOs.

Se alborotan, se exasperan

Se desborda mI entereza.

Y aplastan, me desbastan,

Me invaden, me ultrajan.

Me capturan, nI oportuna.

Y llegan, Oh! sí que llegan!

Pues, no hay cura para ellOs,

No hay remedio, ni anticuerpo.

Y juegan con mI base,

La amarran y deshacen.

Le pintan ojos nuevos,

Y eSos locOs siguen sueltos.

Como si no existiera invierno.

Como si no existiera razón,

(Yo sIn lupa, nI sazón)

Y eSos locOs con pasión

Como si nada, ni oportunos sOn.

Ya está.

Me desangran.

Una vez más.

Caigo muerta, y rendida

Ante ellOs,

claro está.

Porque son ínfimos infinitos infernales,

que regresan.

Como si no existiera invierno,

Como si no existiera razón.

O siquiera hubieran sufrido por perder la razón?

Qué saben ellOs?

Y aún así vuelven cuando les canta,

Incluso ya los hecho de menos.

De menos, de más y de todo lo demás.

locOs ellOs, locOs eSos.

Cúando vuelven?

Por acá andan faltando,

Porque nI oportuna la que escribe,

nI describe, nI revive.